no
sé
que
hacer
en este
momento mi
ingenuo y necio
corazón quiere quedarse,
el resto de mi cuerpo, quiere huir,
puedes, por favor, por favor, por favor,
darme tan sólo una señal, sólo por esta vez?
jueves, 26 de julio de 2012
Houston
El problema entre nosotros
es que yo salto
y tú caminas,
yo soy muy blanco o muy negro
y tu eres demasiado gris.
El problema entre nosotros
es que yo canto
y tú susurras,
Tú cuentas estrellas
y yo trato de alcanzarlas con la mano
El problema entre nosotros
no es uno,
son miles,
son las excusas,
los silencios,
las miradas por el espejo retrovisor,
las dudas,
los besos a medias,
las pausas incómodas cuándo te toco,
el problema entre nosotros,
es que tú eres todo mente
y yo todo corazón.
El problema entre nosotros
es que te quiero
pero no nos soportamos.
miércoles, 18 de julio de 2012
Stand By
Tengo el corazón sellado al vacío
y un suspiro atragantado en la garganta.
Tengo los ojos cansados de no distinguirte entre espejismos
y las manos agotadas de buscarte entre el silencio.
Estoy en pausa,
hasta que regreses.
Mis párpados se niegan a caer
mientras no me quieras,
Mis pies no consiguen reaccionar
si no te acercas,
Mis espalda está anundada a más no poder,
no aguanta no estar cerca de tu boca,
¿Cómo le explico a mi cuerpo
que te fuiste,
que no vuelves?
martes, 17 de julio de 2012
sábado, 14 de julio de 2012
Mala Suerte
Siempre he tenido mala suerte en el amor, la buena suerte en el juego, sin embargo, nunca me ha acompañado.
La verdad, me pasa por ilusionarme con facilidad. Y por enamorarme de puros narcicistas involucionados. Y por enamorarme hasta las patas.
Hay canciones que me duelen más que las que yo misma he escrito, tal vez porque nunca he sido completamente transparente en mis canciones, ¿Cómo se supone que las toque después, si no? ¿Cómo se supone que dejaría que otros las escucharan?. Hay canciones que me duelen más, y que me duelen tanto que no puedo dejar de oírlas; ya clavaron la espina y no soy lo suficientemente valiente para sacarla.
Siempre he tenido una suerte horrible en el amor, tengo el corazón lleno de pañitos de colores. Lo peor es que jamás aprendo.
Mejor me enfoco en las cartas y ruletas
miércoles, 11 de julio de 2012
Tengo el corazón lleno de nostalgia y no entiendo cómo puedo tener tantas heridas de amor habiendo amado tan pocas veces.
Tengo el corazón lleno de lágrimas secas. Y gritos. Y no sé porqué están encerrados en mi pecho cuando a mi, la verdad, nunca me ha costado gritar. Ni llorar. Pero supongo que ser una romántica racional implica tener un action painting por dentro.
A ratos, detesto ser tan romántica. Una romántica racional, aunque sé que usar oximorones para describise es un cliché insoportable. Pero supongo que soy cliché. Siempre lo he sido.
Siempre he sido la chica que sale en esas novelas que más que nada son reflexiones y en donde no pasa mucho, esas en las que a veces la chica se termina volviendo loca, y empieza a meterse en cosas turbias, y se enamora del tipo equivocado. Está de más decir que esa parte del libro ya no me describe. Supongo que por eso siempre me han sobrado las palabras, porque a veces las cosas que no hice se me acaparan en la cabeza.
Fuguet dice que si no duele, no sirve, pero a veces sigue sin servir aunque duela como amor de quinceañera. También por eso me sobrar las palabras; nunca he sabido bien como ocuparlas. Se me amontonan en el papel y en la pantalla, se pegan codazos entre ellas para caber entre mis dedos. A veces, las ganas de escribir son mayores que la falta de talento. Pero qué se supone que tengo que hacer con un corazón lleno de nostalgia y gritos y lágrimas secas si no es dibujarlo entre frases a medias.
Ser un cliché no es un trabajo glamoroso, pero alguién tiene que hacerlo.
Tengo el corazón lleno de lágrimas secas. Y gritos. Y no sé porqué están encerrados en mi pecho cuando a mi, la verdad, nunca me ha costado gritar. Ni llorar. Pero supongo que ser una romántica racional implica tener un action painting por dentro.
A ratos, detesto ser tan romántica. Una romántica racional, aunque sé que usar oximorones para describise es un cliché insoportable. Pero supongo que soy cliché. Siempre lo he sido.
Siempre he sido la chica que sale en esas novelas que más que nada son reflexiones y en donde no pasa mucho, esas en las que a veces la chica se termina volviendo loca, y empieza a meterse en cosas turbias, y se enamora del tipo equivocado. Está de más decir que esa parte del libro ya no me describe. Supongo que por eso siempre me han sobrado las palabras, porque a veces las cosas que no hice se me acaparan en la cabeza.
Fuguet dice que si no duele, no sirve, pero a veces sigue sin servir aunque duela como amor de quinceañera. También por eso me sobrar las palabras; nunca he sabido bien como ocuparlas. Se me amontonan en el papel y en la pantalla, se pegan codazos entre ellas para caber entre mis dedos. A veces, las ganas de escribir son mayores que la falta de talento. Pero qué se supone que tengo que hacer con un corazón lleno de nostalgia y gritos y lágrimas secas si no es dibujarlo entre frases a medias.
Ser un cliché no es un trabajo glamoroso, pero alguién tiene que hacerlo.
lunes, 9 de julio de 2012
Half truths? which halfs?
Como puedo seguir mintiéndome?
no me gustas,
pero sueño contigo noche por medio,
no me interesas,
pero espero con los ojos en el celular que me respondas ,
no te quiero,
pero me dueles como nadie.
Game Over
Lo intenté.
Nadie me puede decir lo contrario.
Duele,
pero al menos puedo parar la charada
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